El desarrollo de tus habilidades expresivas tiene como propósito acercarte al colapso (después escribiste una oración repleta de subordinadas cuyo espíritu sintetizo con la palabra “fugaz”).
Recuerdo tenuemente mi primera idea original, cómo había perfilado las líneas maestras del relato e intuido su contrapeso resonante, concepciones vertebradas sobre la simple agudeza de los cuentos morales que durante tanto tiempo había sido compañera de mi ya difunta vida mental. Who do you love? I wanna know, I wanna know. Un storyboard de 10 páginas que apagó mi sonrojo durante la presentación en clase de la profesora Desiré. Muchos, encantados de sí mismos por haberse tropezado con los vestigios atávicos de su cóccix, le habrían dedicado a ese sardónico juego gran parte de su atención y esfuerzos; yo, debatiéndome entre sensaciones incompatibles de las que nunca seré víctima o enamorado por exceso de control, nunca he tenido la capacidad para ornamentar ausencias con preci(o)sas descripciones, ni mucho menos disfruto haciéndolo. De ahí el abandono.
(el paréntesis transgrede lo inmediato, me gusta escribir cuando se diluye la lógica interna del refrigerator, refulge la no-vida porque desconfío de lo absoluto, pero no puedo evitar sentirme absolutamente ridículo… El cínico saca de sus casillas a esa chica que un día estuvo enamorada… El debilitador de conceptos tiene tan asumida su condición que incluso desnaturaliza el simulacro de ingenuidad, pudriéndose prematuramente sus frutos con a sabor a sexo, a recuerdo de sexo).
I NEVER KNEW I HAD A CHOICE
¿Servirá como analgésico una sobredosis de información sólo parcialmente mediatizada? SALAMANCA. Ahora tengo un bajón, pero un bajón como el que podría aparecer mientras duermes encogido en una cabina telefónica para evitar el frío la víspera del concierto de Gerogerigegege, temor y morbo entremezclados en la figura de una prostituta con burka. La cabeza llena de tonterías y la libertad de creerme o no la ilusión de libertad.
Esperando. Raúl, Iñaki y Sergie me acompañarán los primeros días en Italia, la primera etapa del viaje. Hace un par de semanas, ensetado, sediento y sin dinero, casi vendo (por equivocación, sin su consentimiento, una larga historia) la chaqueta de uno de ellos. Asumo que mi imagen está seriamente dañada, pues no me conocen lo suficiente como para disipar las inevitables dudas.
-La pornografía ya no es suficiente -chillo, academiurgos de la pandemia- estoy vacunado, me arrancaron nuestros ojos!!!
El abandono del abandono. Lloro en el entierro de mi madre no por ella sino porque me aterra que mi terror y mis lloros sean reacciones químicas dentro de un sistema finito. Muchos también lloran e intentan consolarme torpemente, entre ellos mi hermana que me ofrece su abrazo y las palabras previstas. El extraño no mentía, ambos habíamos sido citados para conocer la última voluntad de nuestro padre, muerto en accidente de tráfico hace ya cinco años.
Esfuerzos para continuar nuestra vida en pareja, deja el libro, contacta conmigo y disfrutémonos. Nutrientes. Sé que si follo durante el viaje escribiré algo parecido a ”era esto lo que buscaba”. Espero pasión momentánea pero deseo la obsesión fetichista que entrevés en mis palabras. Quizás no deba ceder, quizás deba seguir escribiendo, quizás sea feliz cuando teclee todo esto en tiempo pasado, sí, la literatura sólo importa como memoria…
Una cinta de vídeo. Vuestro padre me pidió expresamente que os mostrase su contenido una vez que su viuda hubiese fallecido.
POLUCIÓN NOCTURNA Nº2 (Amberes, echando la siesta en el hostal de Brigitte, Greg y los niños): lo traduzco pasadas un par de horas, sentado en una lavandería del barrio moro con esa inevitable sensación de acartonamiento del biógrafo de sí mismo. Concierto electroclash protoEBM estadio repleto cuyo grito muerde los labios de una frontman alta esquelética para mí bien proporcionada que dirige su mirada perdida a ese punto incierto con el que hace el amor el sonido gana en contundencia acaricio mi keytar enloquecido a través de un pogo llamado violencia a punto de estallar aquí llega aquí llega aquí llega destrozo el instrumento dejando tras de mí todo silencio roto el alboroto las sirenas sangrantes suicidio soundtrack incluso ella abandona su trono por una muerte poética deslizándose sobre la Mano del Otro uñas afiladas hurgan entre sus labios estremecidos su piel sedosa los ojos y la boca cerrados la espalda empapada flotando sobre el seminal Mar Muerto que anega lo de todos luminosidad y fosforescencia como exceso tras el que se ocultan los bordes las formas los límites.
Poco a poco aprendo a mantener actitudes de cowboy ante interacciones furtivas cuya respuesta en el pasado se reducía a una sonrisita de pánfilo.
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